Ich verweigere, mutmaßlich. Es wuchert. Die aufsteigende Sanftmut kocht, und kondensiert in mir. Sich drehend beleuchtet es sein anschauliches Oeuvre. Ich rebelliere. Das Blut pulsiert. Belustigt bin ich nicht, er reüssiert entrüstet. Ich schlafe, umhüllt in Sinn.

 

 

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September 23, 2017